Молодая женщина по имени Лика уже долгое время сидела перед перед пустым холстом. А вокруг, в её маленькой мастерской, теснились десятки её же картин. Пейзажи, портреты, абстракции. Казалось бы, всё это должно было придавать сил, но сегодня оно вызывало лишь тихую грусть.

В её голове звучал навязчивый хор голосов: «Всё уже было. Все оттенки цветов уже смешаны, все композиции выстроены, все эмоции выплеснуты на полотна мастерами и гениями настоящего и прошлого. Что ты можешь добавить? Твоя идея — лишь пылинка в урагане. Твоя мелодия — лишь капля в океане. Зачем это? Кому оно нужно? »

Она подошла к окну. Был мокрый дождливый день. Напротив ее окна рос старый крепкий клён. И Лика подумала, глядя на его бесчисленные ветви: «Вот. Дерево. Сколько их на планете? Миллиарды? И все одинаковые. Зачем этому конкретному дереву быть? Его форма, его изгибы… разве они кому-то важны?»

Мысль была горькой и обесценивающей. Она присела на табурет, чувствуя полную творческую опустошенность. Бессмысленность....

А на улице подул ветер. И Лика увидела, как тот самый клён зашевелился. Он ожил. Каждый его листочек, каждая веточка задвигались в своём уникальном ритме. Одни ветви качались плавно и величественно, другие — трепетно и мелко. На ее глазах создавался живой танец.... Танец одного-единственного дерева.
Она смотрела завороженно...

И её осенило ))

Она представила, что каждая душа, приходящая в этот мир, — это как бы новая, уникальная ветвь на гигантском Древе Жизни. Источник (или Бог, или Вселенная — неважно, как назвать) никогда не устаёт творить. Он не говорит: «У Меня уже есть триллион ветвей, хватит»....
Нет! Каждая следующая — желанна, неповторима и ценна самой своей уникальностью. Своим углом изгиба, своим узором коры, своим особым резонансом с ветром....

Жить — это и есть акт творения. И то, как именно она, Лика, видит этот день, пишет этот сюжет — этого ещё НИКОГДА не было. Именно такой комбинации чувств, зрения, опыта и руки, готовой это перенести на холст, не существовало во всей истории Мироздания.

Перестать творить потому, что «всё уже было» — это всё равно что сказать: «Зачем этому новорождённому ребёнку жить?
Ведь люди уже жили, любили, страдали и радовались. Миллиарды! Его опыт не важен».
Но это же абсурд.

Жизнь каждого человека — это уникальное, неповторимое произведение искусства, которое он создаёт ежесекундно своим выбором, своим взглядом, своей любовью.

Лика повернулась к холсту....
Её охватил не знакомый порыв вдохновения, а спокойное чувство глубокого, мирного права. Права быть ещё одной ветвью на великом Древе. Ещё одним голосом в хоре.

Она взяла кисть.... просто начала смешивать краску, чтобы поймать тот самый, сиюминутный, серо-голубой свет за окном.
Свой свет.
Свой угол зрения.

Она писала мелодию своих мыслей, свою тихую борьбу и своё прозрение...

Не стремясь создать шедевр для вечности....Не сравнивая себя с великими мастерами...
Она произносила свою, маленькую, но единственную в своём роде ноту для Вселенной.

И в этот миг её нота, сливаясь с миллионами других, пела общую, бесконечную песню бытия. Без неё в песне не хватало бы именно её звука.